Negro. Todo es un tapiz de terciopelo negro.
Negra es su textura y también negros sus secretos.
Negro. Negros esos troncos sobre fondo negro.
Negras esas ramas, perfiladas de deseo.
Negras sus pasiones y negros sus largos dedos.
A intervalos se encienden racimos de luceros:
llamas de electrones con anaranjado fuego.
Negro. Brillan las estrellas sobre fondo negro.
Negro de diciembre con la vista en negro invierno.
Negro irremediable. ¡Ay, irremediable negro!
Negro, pero negro de poetas: versos negros.
Negro que se siente, pero negro pasajero.
Negro que ahora brilla, pero absorberá otro cielo.
Negro parecido, ¡pero tan distinto negro
a esa irracional rima en contra de versos negros!
Negro de unas manos, de unos labios, de unos besos.
Negro de una piel que se ve presa en odio negro.
Pasarán los días, las semanas y un febrero,
y marzo teñirá de flores el prado negro
hasta que el sol de junio aboque el negro a un recuerdo;
excepto para aquellas pieles de cuero negro,
alma vapuleada y esperanza a cubierto,
que seguirán sufriendo por sus voces en negro…
sus gritos en negro… sus oraciones en negro.
Pablo Fernández de Salas
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