Los insectos del verano queman la piel alborotados por el sol. Invisibles, pegajosos, machacones. Los mueven nuestros pasos. Los mueve nuestra propia cabezonería. Esa foto que no puede dejarse pasar. Ese viaje que no encuentra otro mejor momento. Ese estar, pero no estar. El cuerpo en la pose que alumbrará la pantalla. La mente a kilómetros de distancia, ramificadas sus emociones, digitalizadas sus neuronas. Y en el nodo blando y expuesto, los malditos insectos. Instrumentos insistentes. Inscripciones insolentes. Instituciones insurgentes. Insectos
Insectos
Insectos sobre la piel,
acallados en los breves descansos
en los que nos caza el sector servicios.
en los que nos caza el sector
servicios.
Insectos oculares
que sufren con interés
los clavos solares.
Insectos en nuestros pies,
que mueren de paso a paso
con autoinfligida desgana.
Insectos:
familiares del masoquista moderno,
del dominguero del verano,
de nuestro FOMO sin frenos.
Insectos que nos chupan nuestro sudor.
Insectos que nos chupan nuestro
sudor.
Insectos que consumen el buen juicio.
Insectos que consumen el buen
juicio.
Insectos titiriteros de las redes,
cuyos anzuelos invisibles
fotografían nuestros dientes.
Insectos:
sus mentes de colmena en nuestros cerebros.
sus mentes de colmena en nuestros
cerebros.
Posados. Sonrisas al acecho.
Insectos.
A la nube.
Insectos.
Pablo Fernández de Salas
